que el poema de la entrada anterior, me encuentro por sorpresa este  de Abdelatif Laabi, poeta al que ya dedicamos un ratito cuando se publicó en Canarias su libro Fragmentos de un génesis olvidado.

HABRÁ
anarquía de las rosas
perplejidad del desierto
ola en el alma de los ríos
Las mujeres
abrirán la marcha

(De “Le soleil se meurt” ["El sol se muere"], 1992)

Visita relámpago y un tanto inesperada a Madrid. Allí tengo la oportunidad de encontrarme un buen ratito con mis indianos, y como siempre que eso sucede, acabamos, casi inevitablemente, haciendo prospectiva, y no todo va a ser aventar nubarrones, como tantos de esos gurus que anuncian lluvia en medio del chaparrón y que nos venden miedo para que sus profecías se autocumplan…

El futuro influye más en el presente que el pasado
Manifiesto ciberpunk

Prospectiva:

Habrá muchachas desbordantes de besos volados flotando a sus espaldas
Y yo con el pelo blanco todo y lleno de arrugas infinitas
fractales
Bailándoles el agua de todos sus líquidos frutales

Feraces ingenieros programando
Poemas de amor en php

Luminosas gerentes repartiendo tareas
Y duros rapapolvos cuando toque

Y estudiantes de griego sánscrito
Bioingeniería
Medicina
Programación cuántica
Y agrourbanismo
En universidades cooperativas

Habremos aprendido a no tragar
- desmedidos pantagrueles -
A no romper
a no alimentar al asesino

y las bicicletas eléctricas pasarán silenciosas
y los niños jugarán en aeróstatos de colores
mientras sus padres nerviosos saludan desde tierra

y habrá brezos y jaras y cardones y tabaibas rezumando pegajosa
leche de tabaiba
y césped también habrá para revolcarse y jugar a la pelota
y holgar/folgar/follar a la sombra de algún árbol

Todo ejercicio de prospectiva es esencialmente
invocación

Mientras Jose Antonio Labordeta pasa a la leyenda civil de este pais tan ingrato con su mejor gente, aquí un poema suyo, Acuérdate:

Acuérdate de cuando fuimos niños
los turbios niños
de cuando fuimos vivos
por pura complacencia del destino.
Mudos.
Turbios niños
Callados
cuando fuimos niños
Creciendo
silenciosamente educados.
Nunca
fuimos realmente niños
en mitad del dolor amargo
de las guerras.
¿Y ahora?
nunca seremos nada
Nunca
es imposible así
con este aire de injusticia
brutal acometida
ante los ojos.
Acuérdate de cuando turbios
niños fuimos despoblados.
Nada como entonces
a pesar de todo.

y decía Tonino Guerra:

EL VERANO

Hemos tenido un verano tan salvaje
que se ha quemado la ropa tendida
y se han muerto las ranas en los ríos.
En las pilas de agua bendita
queda sólo un poso de fango.

(Traduccion: Juan Vicente Piqueras

“Los habitantes de la Tierra se dividen en dos: los que tienen cerebro pero no religión, y los que tienen religión pero no cerebro”. Esto dejó dicho el intelectual sirio Abul Ala al Maari, muerto en 1057, nos recuerda Amin Maalouf en su “Las cruzadas vistas por los árabes”. LLevamos muchísimo tiempo constatando ese aserto, y cada vez la cosa es peor, lo que aprovchean muchos para asomar la patita racista.

Mientras en algunas ciudades de frontera, aún se respira.

Y en otras se celebra ese cada vez más consolidado punto de encuentro que es el Salón del Libro Africano, en cuya organización participa muy activamente la querida editorial Baile del Sol, que, por cierto, abre una de esas cosas tan pasadas de moda llamadas blog, en el que podremos seguir sus novedades e iniciativas. Felicidades. Y ahí me encontré esta selección de Mínimas, de Carmen Camacho, que, con toda alevosía copipego

Desnuda soy y desnuda digo.
*
En la Aldea Global también están los tontos del pueblo.
*
Se empeña mi DNI en poner que soy hispánica e hispálica. Yo me río desde la foto.
*
Entendí algo extrañísimo cuando mi jefe me dijo que quería “hacerme indefinida”.
*
No se puede expresar mejor: nichos de mercado.
*
Sin regateos
El problema no sólo está en que te vendas. Lo peor comienza el día en que eres tú el que intenta comprarnos.
*
Los corazones cerrados tienen dentro arena.
*
La angustia pringa los peines de gomina.
*
Se venden
bálsamos de miedo contra el miedo.
*
Hay quienes llaman poner los pies en el suelo a hincar rodilla en tierra.
*
Desconfío de la puerta a la que le brillan los candados.
*
Somatizo el mundo hasta la mutación.
*
Una es multitud.
*
Al enemigo, ni versos.

*
Prefiero tener un pasado a vivir en subjuntivo.
*
Energía
Tengo pelos en los chakras.
*
Amor con amor se paga: interesante ajuste de cuentas.

*
¿En qué inviertes tus latidos?

La reciente desaparición de Ernesto me ha traído a la cabeza nombres que tenía un tanto olvidados, uno de ellos, José Marrero y Castro. Pepe Marrero fue una persona determinante en mi formación “poética” inicial, editor, ensayista y poeta, que, en un momento dado, optó por el silencio. Antes de hacerlo, dejó escrito un magnífico libro de poemas, allá en el año 82: La transmisión del silencio. Los dos poemas siguientes pertenecen a esa obra, para que se hagan una idea de la voz que decidió callarse. Pero ni el silencio es eterno.

ÚLTIMAS COMPAÑÍAS

Han pasado
las compañías
del último
cigarro
y se han ido
de largo.
.
Detenido
en este cuchillo
de la madrugada,
observo
mi sonrisa
diluirse.
.
Voy con la cabeza
y la voz
en las manos.
.
Con el secreto
a voces
en el rostro.
.
Y todo aquel
que pase,
y se fije
en mi expresión,
deberá saber
que estoy buscando
un sueño
en que posarme.

—

EL PASEO DE ADOQUINES SORDOS
.
Por este paseo
de hileras de adoquines
sordos,
pasa de cuando en cuando
una lluvia tardia
que viene desde el
monte.
.
Cuando pasa,
moja las gafas
de muchos transeuntes
que, sin inmutarse,
sacan un pañuelo
y las vuelven a secar,
salvo las lágrimas.